La verdad

Tengo la conciencia
De que les molesta mi presencia
Algunos simplemente
No logran soportar la esencia
Las palabras alteradas
La suciedad exagerada
Que brota de cada verdad
Hace preferir su ausencia
Los que la conocemos
Podemos disfrutar su aspecto virgen
Y para nosotros es sabido que su hedor
Puede causar demencia.
El demente libre
De artificio y engaño
Puede saborear en su boca
La verdad sin hacerse daño.
Conoce la excitación que provoca
Deshacerse del prejuicio
Que sofoca.
La acepta, y se deja seducir
Por sus aciertos y desaciertos
Su agudez y su gravidez.

MªL

Lo enterraron vivo

Lo enterraron vivo, ya no respira,

Se atraganta con la tierra que lo humedece.

Y la humedad… La humedad lastima.

Es putrefacción, se degrada

Se atraganta de dolor y rabia.

No lo mataron, y eso fue un castigo

Una tortura…

Lo enterraron amándolo

Y la negligencia le quito la vida.

MªL


"Peor que matar a un amor, es enterrarlo vivo"

Cuando él no está

Me di cuenta, que amo sus defectos. La equívoca construcción de su personalidad, en ocasiones apática. Sus lapsus en otros mundos,

-¿Ah?

-Nada, olvídalo.

A él y su manera tan complicada de querer resolver un problema sencillo, tal vez no le gusta la facilidad. Me resulta curioso por ser así, su carácter inflamable, y quien lo diría, volátil. Tan al borde de explotar y hacer daño, y al mismo tiempo tan sensible a las vibraciones. Comienzo a entender.

Porque me di cuenta que son esas diminutas diferencias, las que más recuerdo cuando él no está.

-¡Cuando no estuviste!

Uno intenta recordar lo malo, y no se da cuenta hasta que sonríe.

Les puede sonar desfachatado (la palabra misma lo es), pero hoy he optado por pensar que los defectos enamoran, mucho más que la perfección.


MªL

Perfección

Cada seso como una figura de tetris

acomodado con rigor

vivir a la deriva,

Sin certezas

La certeza no existe

por eso los perfeccionistas

Nunca logran encontrarse.

nunca logran amarse,

ni mucho menos

Amar a nadie.

Rojo

Al rojo vivo se encienden algunas ocasiones
Y se funden cuerpos de difierente color
Se consumen pieles y consuman actos
Al rojo que significa peligro y causa temor
Los actos rojos me gustan
Son la furia, de intentos nulos
Grises y vacios,
De historias comenzadas
E impulsos retraidos
Juegos que el azar no favoreció
Y sin embargo no se apaga la adicción del jugador
Deseos, Ajíes, cuerpos bañados con chile
Ahí estamos, deseosos
Prendidos de una sola cosa
Lo que deseamos con furor.
Con delirio me enredan estos actos
La sangre que nos transita a diferentes velocidades
Y diferente pulsión.
Mis pensamientos, tus cavidades
Vacías , satisfechas
O simplemente, conformistas.

O inconformes, inconformes para siempre.

MªL

Lipstick

Presente

Entre los ladrillos la lluvia se desliza, por cada grieta, rodándose una a una las historias allí escritas, Son letras líquidas, cambiantes, mutantes entre la arcilla amarilla. A mi alrededor todo representa un recuerdo, un dejavu que debo enfrentar, Solo sé que a mí las historias no se me han de acabar, y sé de algunas que tengo que olvidar. Con nostalgia, y con amor, no tengo por qué negarlo, no me avergüenza el tamaño de lo que sentí por ti, ni aceptar que aún hay rastros de vos en mí. El presente es mi salida, para continuar por este camino empedrado, y difícil de andar, y mi presente hoy me alivia, de cualquier mal sentimiento, de las esquirlas, que desangran y lastiman. No creo merecer estar en ese limbo, de querer despertar… Yo ya desperté, y aunque con resignación te dejo, como vos me dejaste a mí hace tiempo. Parado allí en ese pueblo Ancestral y de fachadas nostálgicas. Yo seguiré escribiendo mis versos, y mis historias, con el mismo amor con el que lo he hecho siempre, con el mismo amor con el que vivo mi vida.


MªL

Este es un escrito triste

Este es un escrito triste,

Creo que no era preciso de aclarar

Pero no importa si las cosas que no existen

Aún nos han de importar.

Dejar al amor libre,

Dejar que vire y revire,

No es dejarlo de amar.

Este es un escrito frío,

Un escrito para olvidar,

Para volverse ignorante y ciego

Y un poco torpe de andar…

Esto es todo lo que he dicho,

Y no me atrevo a revelar

Las razones que se esconden, aún hay más.

Esto somos vos y yo,

Circunstantes y consencuentes,

De una historia de amores

y de Muerte.

Esto es un escrito triste,

Pero tengo que aclarar,

Esta lleno de absurdos,

Y de casualidad.

MªL

Libro

Me resuelvo a escribirte a escondidas…

Ya he hablado de las miradas comunes,

De las sonrisas compartidas,

De que te pienso, y tu igual

De las páginas y de los días…

Me gusta releer algunos momentos

Solo para volver a sentir que me miras,

Que me quieres, que me quieres contigo

Solo para oirte decirlo…

Para tocarte tras las letras,

Y confesarte entre líneas…

Lo confieso, confieso que nos imagino

De la cama a la cocina,

Y que por momentos me escapo,

Y me meto en un libro,

Solo para cambiar de vida.

MªL

Sabotaje

Sabotaje, de aquí y de allá, y de nosotros mismos.
Sabotean lo que hemos construido,
Y no se cansan, no descansan, de tratar de destruirnos
Somos algo más que la materia, somos amor vivo
Nos sostiene lo que no esta a la vista,
La voluntad de amarnos y el delirio.
Estamos locos, a los locos no nos hace daño lo razonable
Estamos ebrios, narcotizados, y así somos intocables,
Sabotéanos, que nosotros nos amamos,
Y mientras tanto, de los juegos y la pirotecnia disfrutamos.
Nos alimentan los golpes fallidos,
Nos aumentan los latidos,,,
Cada vez que tratas de matarnos,
Nosotros nos sentimos vivos…

Tu sabotaje, y el nuestro,
Débil y mezquino
No consigue lo que quiere
A nosotros nos sostiene,
El amor y el ritmo.
Nos alimentan los juicios
La envidia, y el egoísmo
Somos el uno del otro
Y de nosotros mismos.

Sabotaje tonto, inofensivo
Sin darte cuenta.
Te saboteas a ti mismo.

MªL

Presentación

Pat Perry

Pienso con convicción que a la gente se le conoce leyéndola, y lo pienso así, tal vez en parte, por mi interés sobre la escritura y lo que su práctica representa en mi vida. Escribo regularmente cuando siento la necesidad, y esa necesidad se hace constante, cuando uno le encuentra a esto un lado pasional, y más allá de eso, una manera de darse a conocer, libremente. De ahí la frase que dice, que las personas somos libros abiertos; regularmente no lo somos. Nos cuesta escribir cosas como esta, porque no nos atrevemos a ser nuestros jueces, o incluso porque lo somos, jueces demasiado rigurosos. 

En mis escritos, que directa o indirectamente siempre son un reflejo de mí, porque en primer lugar son pensamientos propios, desnudo un poco y a veces resultando tediosa y un poco pedante, lo que considero mi verdad; una verdad que se ha ido descubriendo, cuando vivo. Porque no considero otra forma de encontrarse a uno mismo, que en el mismo reflejo de la vida, y de los otros. Terminé haciendo algo que en un principio no quería, y era volver esta actividad, un relato con toques de romanticismo y cursilería, pero no encuentro otra forma de que me conozcan porque es escribiendo, que me conozco yo. 

El resto sería contarles mi nombre (Maria Luisa Ballen Gutiérrez), que sólo, les dice poco; Mi edad (21 años); que podría acercarlos un poco contextualmente a mis aficiones; Lo que estudio (Diseño de Vestuario, 9 semestre), tal vez un punto común para entablar una conversación. Pero estos son sólo datos informativos, que no dicen más que los datos que normalmente nos piden en una encuesta. Conocerse va más allá de esto, y como no es preciso que les cuente mi vida, los invito a que me lean, siempre que les sea clara, y sobre todo amena de leer.